正文内容
。。他关掉煤气灶，提起水壶，滚烫的水流冲进紫砂壶，普洱熟茶的陈香在蒸汽中升腾而起——这是他保持冷静的方式，一套重复过千百遍的仪式性动作。。，脸上重新挂上那种边境小镇餐馆老板特有的、带着些许腼腆的笑：“几位久等，先喝口茶，菜马上好。”。背包放在脚边，但拉链的方向都朝内——这是便于随时取物的摆放方式。季风假装没注意，把茶杯一一放到他们面前。“老板这店开多久了？”为首的男人端起茶杯，没喝，只是轻轻转动杯身。“三年了。”季风说，“以前在外头打工，攒了点钱，就回来开个小店。不容易。”男人点点头，目光扫过后厨方向，“一个人忙得过来？”
“小本生意，凑合过。”
对话像温吞水一样进行着。季风一边应付，一边观察：三人中，坐中间的那个话最少，但眼神最锐利；左边的那个右手始终放在桌下，靠近背包的位置；右边的那个则在不动声色地观察店内的每个角落。
这是标准的战术观察队形——一人主谈，一人警戒，一人观察环境。季风太熟悉这种配置了，在龙焱时，他和战友们无数次演练过。
“老板当过兵？”一直沉默的中间那位突然开口。
问题来得直白。
季风心里微微一紧，但脸上表情没变：“家里长辈当过，跟着学了几手。”他指了指墙上的合影，“那是我叔和他战友，好多年前的照片了。”
这个解释合情合理。边境地区几乎家家都有当兵的人，晚辈会些军队里的习惯再正常不过。
男人没再追问，只是又看了那照片一眼。
后厨的火重新燃起。
季风系上围裙，开始准备三个菜：干煸牛肝菌、**炒蕨菜、酸笋鸡。都是本地家常菜，但考验火候。
刀刃与砧板的碰撞声在狭小的厨房里回响。季风切菜的动作很快，但不是那种慌乱得快，而是带着独特韵律的快——每刀落下，厚度均匀；手腕转动，角度精准。如果有人仔细观察，会发现他握刀的手法，与握持军用**时几乎一致。
锅里的油开始冒烟。
季风把菌片倒进去的瞬间，忽然听到外面传来极其轻微的“咔嚓”声。
很轻，轻得像是有人不小心碰倒了茶杯。
但季风知道不是。那是某种小型电子设备按键的声音，而且是带有物理键程的专用设备——不是智能手机的触摸屏。
他翻炒的动作没停，锅铲在铁锅里划出规律的弧线。但眼角的余光，已经透过厨房门缝，锁定了声音来源。
是坐在左边那个男人。他不知何时已经拿出一个巴掌大的黑色设备，表面没有任何标识，只有几个简单的物理按键。此刻他正低着头，手指在按键上快速操作，屏幕发出微弱的蓝光。
那设备季风见过。
或者说，见过类似的——在一次跨境联合反恐演习中，外军特种部队使用的便携式地磁异常探测仪。这种设备能在不发出主动信号的情况下，探测地下金属物或特定矿物产生的微弱磁场变化。
他们在找东西。
这个判断像一道闪电劈进季风脑海。
“老板，菜好了没？”外面传来催促声。
“马上！”季风收回目光，手腕猛地发力。
锅铲在空中划出一道漂亮的弧线，菜肴准确落入盘中。他端起盘子，脸上堆着笑走出去：“干煸牛肝菌，趁热吃最香。”
三个男人的设备已经收起来了。但季风注意到，他们坐的位置发生了微妙变化——原本呈三角分布的队形，现在变成了两人面向门口，一人背对。
这是标准的防御/撤退队形。
“几位是来登山的？”季风一边摆菜一边闲聊，“这个季节后山的杜鹃开得正好。”
“随便走走。”为首的男人夹了一筷子牛肝菌，咀嚼的速度很慢，像是在品尝，也像是在拖延时间，“老板对后山熟吗？”
“土生土长，闭着眼都能走。”
“听说山里有些老洞子？”男人看似随意地问，“*****留下的那种。”
问题来了。
季风心里警铃大作。后山确实有洞穴，但不是什么“**留下的”——那是六十年代“三线建设”时期挖的备荒洞，后来废弃了。本地人知道，但外来游客不该清楚得这么具体。
“是有几个洞。”季风擦擦手，“不过都塌得差不多了，不安全。”
“可惜了。”男人点点头，没再继续这个话题。
这顿饭吃了二十分钟。三个男人吃得很快，但动作并不粗鲁，餐具摆放始终整齐。结账时，为首的那个掏出现金——崭新的百元钞，连号。
季风接过钱，找零，笑着送他们出门：“欢迎下次再来。”
风铃再次响起，店里恢复了安静。
季风站在柜台后，看着那三人的背影消失在街道拐角。然后他快步走到窗边，透过玻璃的反射观察——他们没有直接离开小镇，而是拐进了斜对面那家小旅馆。
那是镇上唯一的旅馆，条件简陋，但视野很好，二楼房间的窗户正对着后山方向。
季风收回目光，回到刚才三人坐的那桌。
他蹲下身，假装捡掉在地上的抹布，手指却在地砖缝隙间轻轻摸索——那里有一小撮极细微的粉尘，暗红色，与早上阿峰送来的泡沫箱上沾的红土，一模一样。
午后三点，店里彻底空了。
季风关上店门，挂上“暂停营业”的木牌。他走到陈列柜前，用钥匙打开玻璃门——这个动作他很少做，柜子里的灰尘厚度证明了这一点。
他先拿起那把没开刃的军用**。刀鞘是牛皮制的，边缘已经磨得发亮，上面刻着一行小字：“龙焱·07·风刃”。
代号。
已经五年没听到有人这么叫他了。
指腹抚过那些刻痕，触感冰凉。季风闭上眼睛，耳边仿佛又响起暴雨的声音——那是东南亚边境的雨林，雨季的暴雨砸在阔叶林上，发出震耳欲聋的轰鸣。
“风刃，确认目标位置。”
“收到，三点钟方向，两百米。”
“推进，保持警戒。”
队友的声音在记忆中依然清晰。老猫，山鹰，石头……每个人的代号，每个人的声音，每个人的习惯动作。他们一起穿越过沼泽，一起在雪山上潜伏过三天三夜，一起在沙漠里分过最后一壶水。
然后，是那道光。
季风猛地睁开眼睛。
记忆在这里总是断裂。他只记得一道刺目的、无法形容颜色的光，从雨林深处爆发出来。接着是巨大的冲击波，树木成片倒下，通讯里全是刺耳的噪音，然后是死寂。
等他醒来时，已经躺在野战医院的病床上。医生说他昏迷了七天，身上没有严重外伤，但脑电图显示“异常波动”。再后来，他得知整个小队除了他，全部失踪——官方说法是“遭遇特大自然灾害，遗体未能找到”。
退伍，安置，然后他来到这个边境小镇，开了这家餐馆。
所有人都以为他是为了平静的生活。
只有季风自已知道，他在等。
等什么，他也不清楚。也许是一个解释，也许是一个答案，也许只是……一个能让他重新拼凑起那段断裂记忆的线索。
而今天，那些红土，那台探测设备，那三个训练有素的男人，还有吴老六说的“鸟惊”——所有这些，像一把钥匙，开始转动那扇尘封多年的门。
“叮咚。”
手机忽然响了，是一条陌生号码发来的短信：
“季老板，晚上八点，后山老地方，聊聊。”
没有署名。
季风盯着屏幕看了十秒，然后删除短信。他从陈列柜底层取出一个铁盒，打开，里面是一把保养良好的*****，三个压满**的弹匣，还有一把带消音器的微型***——这些是当年退伍时，他通过特殊渠道保留的“纪念品”。
当然，不合规。但在这个边境小镇，有些规矩不那么重要。
他把**插在后腰，用外套盖好。微型***拆解后放进登山包，上面盖上一件雨衣和几袋压缩饼干——看上去就是个普通登山客的装备。
窗外的阳光开始倾斜。
季风走到后院，那里停着一辆老旧的摩托车。他检查油量，试了试刹车，然后从工具间里拿出一罐黑色喷漆。十分钟后，摩托车的牌照被喷成了一片模糊的黑色。
这不是他第一次做这种事。
事实上，这三年来，每个月他都会有一两个晚上“消失”。吴老六问过，他说是去山里采药——老头听了只是笑笑，从不多问。
也许吴老六知道些什么。
也许镇上很多人都知道些什么，只是没人说破。
边境就是这样，每个人都有自已的秘密，每个人都懂得保持适当的距离。这是生存的智慧，也是这片土地千百年来形成的默契。
下午五点，季风重新打开店门。
晚市陆续有熟客上门，都是镇上的街坊。李婶来买卤菜，张叔来打酒，小学的林老师带着几个同事来聚餐。店里恢复了热闹，锅铲声、谈笑声、碗碟碰撞声交织在一起。
季风像往常一样炒菜、端盘、算账，偶尔和客人开几句玩笑。没人察觉他有什么不同——至少表面上看不出来。
只有吴老六再来时，多看了他一眼。
“要出门？”老头坐在老位置，这次没要茶，只要了杯白开水。
“嗯，采点菌子。”季风说，“明天有客人订了菌子宴。”
“这个季节的菌子毒。”吴老六慢慢喝着水，“小心点，别走太深。”
“知道了。”
两人都没再说话。有些话不用说得太明白，彼此心照不宣。
七点，晚市高峰过去。季风开始收拾，动作比平时快了一些。七点半，最后一批客人离开。七点四十，他关上店门，但没有开灯。
黑暗中，他站在窗前，看着斜对面那家旅馆。
二楼第三个窗户亮着灯，窗帘拉得很严实。但透过布料的缝隙，能隐约看到有人影在走动——不止一个。
那三个男人没有离开。
而且他们也在准备着什么。
季风从柜台下摸出一个望远镜——同样是“纪念品”之一。他调整焦距，仔细观察：窗帘的晃动频率，光影的变化，偶尔在窗边闪现的手部轮廓……
他们在整理装备。而且是很专业的、模块化的装备。
七点五十。
季风背上登山包，推开后院的门。摩托车已经预热好，发动机发出低沉的轰鸣。他跨上车，但没有立刻出发，而是拿出手机，编辑了一条定时短信：
“如明早九点未归，请报警，并联系龙焱退役办秦主任。坐标已附。”
收件人是吴老六。
设定发送时间：明早九点整。
然后他删除了编辑记录，把手机调成静音，塞进内袋。这不是不信任老头，而是必要的保险——在边境，任何事都可能发生。
摩托车驶出后院，拐上一条小路。这条路不通向镇中心，而是直接绕向后山。路面是碎石子铺的，车轮碾过时发出沙沙的声响。
夜色已经完全降临。
没有月亮，只有稀疏的星星。山林的轮廓在黑暗中变成一片连绵的、深不见底的剪影。远处传来不知名夜鸟的啼叫，悠长而凄清。
季风没开车灯，只靠星光和记忆认路。这条路他走过很多次，每个弯道，每个坡坎，每处容易打滑的碎石滩，都刻在脑子里。
车速不快，但很稳。
风吹在脸上，带着山间夜晚特有的凉意和草木气息。季风的头脑异常清醒，所有感官都处于高度激活状态——耳朵捕捉着风中的每一个异常声响，眼睛扫视着路两侧每一处可能**的阴影，鼻子甚至能分辨出空气中不同植物的气味变化。
这是战场的感觉。
他已经很久没有这样了。这三年，他刻意让自已迟钝，让自已适应那种缓慢的、重复的、安全的生活。但现在，当危机真正逼近时，那些被压抑的本能，像冬眠的野兽一样苏醒了。
而且，变得更敏锐。
前方出现一个岔路口。左边是上山的主路，右边是一条几乎被荒草淹没的小径。季风减速，停在路口。
按照短信说的“老地方”，应该走右边。那是他和吴老六偶尔一起进山时，两人默认的碰头点——一处半山腰的猎人小屋，废弃多年，但结构还算完整。
但他没有立刻拐进去。
而是关掉发动机，让摩托车完全静下来。然后他侧耳倾听——不只是听有没有人声，更是听整片山林的“基底声音”。
虫鸣的分布密度，鸟类的惊飞轨迹，甚至树叶摩擦的频率……
忽然，他听到了一声极其轻微的、金属碰撞的“咔哒”声。
来自右侧小径深处，距离大约一百米。
那不是自然的声音。
季风慢慢下车，把摩托车推进路边的灌木丛，用枝叶盖好。然后他从登山包里取出那把**，检查弹匣，上膛，打开保险。
动作流畅得像呼吸。
他看了一眼手表：七点五十八分。
距离约定的八点，还有两分钟。
夜色更深了。山风穿过林梢，发出呜咽般的声响。远处，镇上的灯火像散落的萤火虫，微弱而遥远。
季风深吸一口气，握紧枪柄，身体微微前倾，像一头准备扑击的猎豹。
然后他迈开脚步，悄无声息地，走进了那条被黑暗吞没的小径。
而在小镇旅馆二楼的窗户后，窗帘被掀开一角。一个望远镜的镜片反射着微光，正对准季风消失的方向。
镜头后面，那个为首的男人放下望远镜，对着耳麦低声说：
“目标已进入预设区域。”
“按计划行动。”
“小本生意，凑合过。”
对话像温吞水一样进行着。季风一边应付，一边观察：三人中，坐中间的那个话最少，但眼神最锐利；左边的那个右手始终放在桌下，靠近背包的位置；右边的那个则在不动声色地观察店内的每个角落。
这是标准的战术观察队形——一人主谈，一人警戒，一人观察环境。季风太熟悉这种配置了，在龙焱时，他和战友们无数次演练过。
“老板当过兵？”一直沉默的中间那位突然开口。
问题来得直白。
季风心里微微一紧，但脸上表情没变：“家里长辈当过，跟着学了几手。”他指了指墙上的合影，“那是我叔和他战友，好多年前的照片了。”
这个解释合情合理。边境地区几乎家家都有当兵的人，晚辈会些军队里的习惯再正常不过。
男人没再追问，只是又看了那照片一眼。
后厨的火重新燃起。
季风系上围裙，开始准备三个菜：干煸牛肝菌、**炒蕨菜、酸笋鸡。都是本地家常菜，但考验火候。
刀刃与砧板的碰撞声在狭小的厨房里回响。季风切菜的动作很快，但不是那种慌乱得快，而是带着独特韵律的快——每刀落下，厚度均匀；手腕转动，角度精准。如果有人仔细观察，会发现他握刀的手法，与握持军用**时几乎一致。
锅里的油开始冒烟。
季风把菌片倒进去的瞬间，忽然听到外面传来极其轻微的“咔嚓”声。
很轻，轻得像是有人不小心碰倒了茶杯。
但季风知道不是。那是某种小型电子设备按键的声音，而且是带有物理键程的专用设备——不是智能手机的触摸屏。
他翻炒的动作没停，锅铲在铁锅里划出规律的弧线。但眼角的余光，已经透过厨房门缝，锁定了声音来源。
是坐在左边那个男人。他不知何时已经拿出一个巴掌大的黑色设备，表面没有任何标识，只有几个简单的物理按键。此刻他正低着头，手指在按键上快速操作，屏幕发出微弱的蓝光。
那设备季风见过。
或者说，见过类似的——在一次跨境联合反恐演习中，外军特种部队使用的便携式地磁异常探测仪。这种设备能在不发出主动信号的情况下，探测地下金属物或特定矿物产生的微弱磁场变化。
他们在找东西。
这个判断像一道闪电劈进季风脑海。
“老板，菜好了没？”外面传来催促声。
“马上！”季风收回目光，手腕猛地发力。
锅铲在空中划出一道漂亮的弧线，菜肴准确落入盘中。他端起盘子，脸上堆着笑走出去：“干煸牛肝菌，趁热吃最香。”
三个男人的设备已经收起来了。但季风注意到，他们坐的位置发生了微妙变化——原本呈三角分布的队形，现在变成了两人面向门口，一人背对。
这是标准的防御/撤退队形。
“几位是来登山的？”季风一边摆菜一边闲聊，“这个季节后山的杜鹃开得正好。”
“随便走走。”为首的男人夹了一筷子牛肝菌，咀嚼的速度很慢，像是在品尝，也像是在拖延时间，“老板对后山熟吗？”
“土生土长，闭着眼都能走。”
“听说山里有些老洞子？”男人看似随意地问，“*****留下的那种。”
问题来了。
季风心里警铃大作。后山确实有洞穴，但不是什么“**留下的”——那是六十年代“三线建设”时期挖的备荒洞，后来废弃了。本地人知道，但外来游客不该清楚得这么具体。
“是有几个洞。”季风擦擦手，“不过都塌得差不多了，不安全。”
“可惜了。”男人点点头，没再继续这个话题。
这顿饭吃了二十分钟。三个男人吃得很快，但动作并不粗鲁，餐具摆放始终整齐。结账时，为首的那个掏出现金——崭新的百元钞，连号。
季风接过钱，找零，笑着送他们出门：“欢迎下次再来。”
风铃再次响起，店里恢复了安静。
季风站在柜台后，看着那三人的背影消失在街道拐角。然后他快步走到窗边，透过玻璃的反射观察——他们没有直接离开小镇，而是拐进了斜对面那家小旅馆。
那是镇上唯一的旅馆，条件简陋，但视野很好，二楼房间的窗户正对着后山方向。
季风收回目光，回到刚才三人坐的那桌。
他蹲下身，假装捡掉在地上的抹布，手指却在地砖缝隙间轻轻摸索——那里有一小撮极细微的粉尘，暗红色，与早上阿峰送来的泡沫箱上沾的红土，一模一样。
午后三点，店里彻底空了。
季风关上店门，挂上“暂停营业”的木牌。他走到陈列柜前，用钥匙打开玻璃门——这个动作他很少做，柜子里的灰尘厚度证明了这一点。
他先拿起那把没开刃的军用**。刀鞘是牛皮制的，边缘已经磨得发亮，上面刻着一行小字：“龙焱·07·风刃”。
代号。
已经五年没听到有人这么叫他了。
指腹抚过那些刻痕，触感冰凉。季风闭上眼睛，耳边仿佛又响起暴雨的声音——那是东南亚边境的雨林，雨季的暴雨砸在阔叶林上，发出震耳欲聋的轰鸣。
“风刃，确认目标位置。”
“收到，三点钟方向，两百米。”
“推进，保持警戒。”
队友的声音在记忆中依然清晰。老猫，山鹰，石头……每个人的代号，每个人的声音，每个人的习惯动作。他们一起穿越过沼泽，一起在雪山上潜伏过三天三夜，一起在沙漠里分过最后一壶水。
然后，是那道光。
季风猛地睁开眼睛。
记忆在这里总是断裂。他只记得一道刺目的、无法形容颜色的光，从雨林深处爆发出来。接着是巨大的冲击波，树木成片倒下，通讯里全是刺耳的噪音，然后是死寂。
等他醒来时，已经躺在野战医院的病床上。医生说他昏迷了七天，身上没有严重外伤，但脑电图显示“异常波动”。再后来，他得知整个小队除了他，全部失踪——官方说法是“遭遇特大自然灾害，遗体未能找到”。
退伍，安置，然后他来到这个边境小镇，开了这家餐馆。
所有人都以为他是为了平静的生活。
只有季风自已知道，他在等。
等什么，他也不清楚。也许是一个解释，也许是一个答案，也许只是……一个能让他重新拼凑起那段断裂记忆的线索。
而今天，那些红土，那台探测设备，那三个训练有素的男人，还有吴老六说的“鸟惊”——所有这些，像一把钥匙，开始转动那扇尘封多年的门。
“叮咚。”
手机忽然响了，是一条陌生号码发来的短信：
“季老板，晚上八点，后山老地方，聊聊。”
没有署名。
季风盯着屏幕看了十秒，然后删除短信。他从陈列柜底层取出一个铁盒，打开，里面是一把保养良好的*****，三个压满**的弹匣，还有一把带消音器的微型***——这些是当年退伍时，他通过特殊渠道保留的“纪念品”。
当然，不合规。但在这个边境小镇，有些规矩不那么重要。
他把**插在后腰，用外套盖好。微型***拆解后放进登山包，上面盖上一件雨衣和几袋压缩饼干——看上去就是个普通登山客的装备。
窗外的阳光开始倾斜。
季风走到后院，那里停着一辆老旧的摩托车。他检查油量，试了试刹车，然后从工具间里拿出一罐黑色喷漆。十分钟后，摩托车的牌照被喷成了一片模糊的黑色。
这不是他第一次做这种事。
事实上，这三年来，每个月他都会有一两个晚上“消失”。吴老六问过，他说是去山里采药——老头听了只是笑笑，从不多问。
也许吴老六知道些什么。
也许镇上很多人都知道些什么，只是没人说破。
边境就是这样，每个人都有自已的秘密，每个人都懂得保持适当的距离。这是生存的智慧，也是这片土地千百年来形成的默契。
下午五点，季风重新打开店门。
晚市陆续有熟客上门，都是镇上的街坊。李婶来买卤菜，张叔来打酒，小学的林老师带着几个同事来聚餐。店里恢复了热闹，锅铲声、谈笑声、碗碟碰撞声交织在一起。
季风像往常一样炒菜、端盘、算账，偶尔和客人开几句玩笑。没人察觉他有什么不同——至少表面上看不出来。
只有吴老六再来时，多看了他一眼。
“要出门？”老头坐在老位置，这次没要茶，只要了杯白开水。
“嗯，采点菌子。”季风说，“明天有客人订了菌子宴。”
“这个季节的菌子毒。”吴老六慢慢喝着水，“小心点，别走太深。”
“知道了。”
两人都没再说话。有些话不用说得太明白，彼此心照不宣。
七点，晚市高峰过去。季风开始收拾，动作比平时快了一些。七点半，最后一批客人离开。七点四十，他关上店门，但没有开灯。
黑暗中，他站在窗前，看着斜对面那家旅馆。
二楼第三个窗户亮着灯，窗帘拉得很严实。但透过布料的缝隙，能隐约看到有人影在走动——不止一个。
那三个男人没有离开。
而且他们也在准备着什么。
季风从柜台下摸出一个望远镜——同样是“纪念品”之一。他调整焦距，仔细观察：窗帘的晃动频率，光影的变化，偶尔在窗边闪现的手部轮廓……
他们在整理装备。而且是很专业的、模块化的装备。
七点五十。
季风背上登山包，推开后院的门。摩托车已经预热好，发动机发出低沉的轰鸣。他跨上车，但没有立刻出发，而是拿出手机，编辑了一条定时短信：
“如明早九点未归，请报警，并联系龙焱退役办秦主任。坐标已附。”
收件人是吴老六。
设定发送时间：明早九点整。
然后他删除了编辑记录，把手机调成静音，塞进内袋。这不是不信任老头，而是必要的保险——在边境，任何事都可能发生。
摩托车驶出后院，拐上一条小路。这条路不通向镇中心，而是直接绕向后山。路面是碎石子铺的，车轮碾过时发出沙沙的声响。
夜色已经完全降临。
没有月亮，只有稀疏的星星。山林的轮廓在黑暗中变成一片连绵的、深不见底的剪影。远处传来不知名夜鸟的啼叫，悠长而凄清。
季风没开车灯，只靠星光和记忆认路。这条路他走过很多次，每个弯道，每个坡坎，每处容易打滑的碎石滩，都刻在脑子里。
车速不快，但很稳。
风吹在脸上，带着山间夜晚特有的凉意和草木气息。季风的头脑异常清醒，所有感官都处于高度激活状态——耳朵捕捉着风中的每一个异常声响，眼睛扫视着路两侧每一处可能**的阴影，鼻子甚至能分辨出空气中不同植物的气味变化。
这是战场的感觉。
他已经很久没有这样了。这三年，他刻意让自已迟钝，让自已适应那种缓慢的、重复的、安全的生活。但现在，当危机真正逼近时，那些被压抑的本能，像冬眠的野兽一样苏醒了。
而且，变得更敏锐。
前方出现一个岔路口。左边是上山的主路，右边是一条几乎被荒草淹没的小径。季风减速，停在路口。
按照短信说的“老地方”，应该走右边。那是他和吴老六偶尔一起进山时，两人默认的碰头点——一处半山腰的猎人小屋，废弃多年，但结构还算完整。
但他没有立刻拐进去。
而是关掉发动机，让摩托车完全静下来。然后他侧耳倾听——不只是听有没有人声，更是听整片山林的“基底声音”。
虫鸣的分布密度，鸟类的惊飞轨迹，甚至树叶摩擦的频率……
忽然，他听到了一声极其轻微的、金属碰撞的“咔哒”声。
来自右侧小径深处，距离大约一百米。
那不是自然的声音。
季风慢慢下车，把摩托车推进路边的灌木丛，用枝叶盖好。然后他从登山包里取出那把**，检查弹匣，上膛，打开保险。
动作流畅得像呼吸。
他看了一眼手表：七点五十八分。
距离约定的八点，还有两分钟。
夜色更深了。山风穿过林梢，发出呜咽般的声响。远处，镇上的灯火像散落的萤火虫，微弱而遥远。
季风深吸一口气，握紧枪柄，身体微微前倾，像一头准备扑击的猎豹。
然后他迈开脚步，悄无声息地，走进了那条被黑暗吞没的小径。
而在小镇旅馆二楼的窗户后，窗帘被掀开一角。一个望远镜的镜片反射着微光，正对准季风消失的方向。
镜头后面，那个为首的男人放下望远镜，对着耳麦低声说：
“目标已进入预设区域。”
“按计划行动。”
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